Seus

Os versos que te escrevo não são meus

Vêm de ti

Pertencem, pois, a ti

Reproduzo-os somente

Tão quando e onde e como e porque

Meu corpo os sente

Sobre saber

Tudo aquilo que queria que soubesse

Soube, decifrando-te, que não seria necessário saber

Pois percebi que soube não mais gostar

E não mais querer saber

Nem querer, e querer...

E, por não mais gostar, não seria necessário saber

Tudo aquilo que gostaria que soubesse

Saiba, então, que não gosto que não saiba

E que não sabia que não queria saber.

Inverno

Não culpe o mês de Junho

Por ter te feito fria

Nasci em Julho

E, ainda assim, por você eu morreria

O espaço é curto

Não posso escrever mais

Ainda sobrou uma linha

Pra dizer que te amei demais

Sobre esperar

Mudou quase tudo o que existia dentro em você

Sentir parece já não ser prioridade

Procurei todos os teus sinais em dégradé

Mesmo sabendo que amar parece já não ser tua vontade

Como quem não sabia de suas mudanças, te disse:

“O amor próprio é egoísta demais pra ser amor”

Como se aquilo, para você, não existisse

Tornou-se uma inverdade incolor

Triste é saber que não sei o que será

Triste é não saber o que pensar

Já que teus olhos ainda brilham o mesmo

Mas teu olhar parece trabalhar à esmo

Pensei, neste longo hiato,

Justamente sobre tudo o que foi dito

Sobretudo mudou-se quase tudo, de fato

Colocando-me a pensar sobre o amor infinito

Dos olhos ao olhar, como já visto

Muita coisa mudou, no ato

Poderia repetir tudo aquilo que foi dito

Num único lugar ainda te reconheço: no tato

Não posso provar-te que penso em partir

Mas pretendo convencer-te a pensar no porvir

E seria, isto, contigo até o infinito

Tornarei o que almejo um fato ou um mito?