A poesia, aqui, é qualquer
É jogada, suja ou limpa,
Não importa
Mal talhada
Rústica
Como uma peça feita à mão
A poesia, aqui, é feita com os pés no chão
E o braço encostado no balcão
Ou o olhar vai para a rua
Ou vai longe, pra dentro das memórias e da esperança
A poesia, aqui, é de vitória ou derrota
De amor ou de ódio
Todas mal acompanhadas
De palavras tortas
E uma dose do que tiver
Mas nada disso importa
Pois, na arte,
Seu fim justifica seu meio
2 comentários:
Mas nada disso importa
Pois, na arte,
Seu fim justifica seu meio
aah , eu adorei isso .. muito legl aqui :)
aah , sei sim , eu te associo ;)
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